Todo lo que veo en ti, es mí.

La personalidad de un rostro.

Caminaba bajo la fría noche cuando observé que algo caía sobre mi pelo. 

El cielo estaba despejado, ni una sola nube.

 Agarré el frío material y ví que era un trozo de universo. 

Lo sentí quebrarse sobre el mediodía. 

Tu diferencia me era indiferente,y tu igualdad me aburría.

Demuéstrame que me equivoco , pero esta vez

en un cara a nariz   cara.

Domingo etiquetado.

Autobuses y tambores.

Dulce sabor en mi boca.

Humo en la habitación.

Aire.

Me siento rodeada de muchas conversaciones que no me interesan lo más mínimo y apuro el cigarro.

Casa de nuevo.

Caos ignorado por cine. Recreo a un Henry Miller pasional, enamorado de muchas mujeres.

No sabía lo que era amor.

Nosotros tampoco.

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Gestos que seducen hombros delicados son añorados por un cuello vacío.

Uersos vnánimes |íquidos.

Hoy soñé despierta que un sueño me adormecía.
En él, lobos aullaban a cielos sin lunas y la música era equivalente al silencio. 
Se abría camino por las ventanas, pues las puertas no conducían a ninguna parte.
En él, yo me alzaba entre primaveras de terciopelo azul, y reía.
Paré. ¿Por qué? Me acostumbré. Y me volví simple. 
Callé, sí, callé, y en ese preciso momento, con un leve pestañeo, el negro se vuelve gris.
 Lo fuerzo, no quiero cambio. 
Destellos azules eléctricos causan presión en mi mirada.
Colores degradados.
Distorsión total, parcial.
Claridad confusa.
Hoy amenecí soñando que una realidad me despertaba.

Retoños muertos de primavera.

11 PM

Londres nunca duerme. Yo, casi nada.  
Han pasado 5 años desde la primera vez que te ví. Dos de la última. 
He visitado nuestro banco,  es el más francés de toda la ciudad, me atrevería a añadir. Es allí donde siento la estrechez de los extremos. Una sonrisa que me raja la cara, o una tempestad que me ahoga.
Ahora has vuelto. Yo no me había olvidado de ti. Me acordaba cada poco en una frecuencia de sesenta pulsaciones. 
Pero no quiero hablar de mí, no por ahora. Cuéntame. ¿Cómo está París? Recuérdame a qué olía la Rue Rivoli. Parodiemos a Godard en una carrera por el Louvre. Sintámonos en armonía en Montmartre ; yo seré Rimbaud, tú Verlaine. La renuncia perfecta a todo lo establecido. 
Luego, cuando anochezca, llévame a donde yace el Rey Lagarto y no me impidas llorar si la emoción  acumulada se refleja en ese momento, tan real como las lágrimas que salpican este papel dónde escribo.
Con el veranó el frío desaparece. Con el verano el espíritu rejuvenece.

El tulipán me encerraba cual presa de mí misma. Sentía el vaivén de la corriente del río y ningún por qué vigente a mi caída. No me lo explico. Yo era feliz, o eso creía. Me gustaba el tacto de su barba sobre mi mejilla, su acento británico y la profundidad del color de sus ojos. Siempre pensé que tales momentos en la ciudad serían el culmen gráfico de mi bienestar anímico. No obstante, ahí estaba, sin destino aparente y presa en el azul de los pétalos.

Mi concepción de espacio tiempo había sido devorada por el moho soluble de las aguas, pero no mi percepción. El capullo ya no se tambaleaba. Me atreví a atravesar con el brazo mi prisión o refugio, como queráis verlo , y no me sorprendí al tocar tierra. Flashes iban y venían en mi cabeza.  Me sentí etílica  en el puerto como la primera vez, y creí entablar aquellas conversaciones de música contigo, como si el tiempo se detuviera. La imagen de mi padre también formaba parte de la película. Sin embargo, aquello no era ni puerto, ni hogar.

El olor a pan recién horneado, la poesía misma hecha lengua. Francia, París, Montmartre. Y ahí estabas tú, como individuo indiferente presa del colectivo, pero como elemento destacable adherido a mi niñez.

Caminé hacia el banco. Te veías ausente. Yo, en cambio, minoría absoluta frente a la grandeza del Sacré Coeur.

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Nunca supe si realmente tocabas la guitarra.

Me miraste con sorpresa y acto seguido, nos degradamos en el azul bajo la música de un vulgar acordeón.