-¿De qué murió?-
-Se asfixió con las palabras que nunca dijo.-

La ventana se cerraba.
La puerta,tras ella,también.
Dijiste que me querías.
¿Ahora quién quiere a quién?

Soñabas hojas verdes.
Respirabas el cristal.
Dormías en el sueño.
Bebías, ¿para qué más?

Tus palabras transformaban
lo intangible en realidad,
tu boca, mientras hablaba
me hipnotizaba cual chaval.

Ahora solo queda,
de ello, mi tempestad.
Buenos días, buenas noches,
media vida, y mil reproches.

En el contrato carente de palabras yo reflejé que nada se antepondría en mi camino. ¿Pretendes hacerlo tú?
Aparta.
Nuestras manos entrelazadas no hacían nada más que batallar camufladamente.
Quita.
Transformaste mi cara en una media sonrisa pintada de tonalidades ilusas.
Fuera.
Mi camino se compone de varias sendas, si crees que con bloquear una derrumbas mi huesudo cuerpo al suelo, permíteme ser irónico.
Erra, camina, marcha, lejos.
Mi equipaje aguarda, el tren se pondrá en marcha dirección utopía.
Sé feliz, o púdrete, en este punto la brocha con la que te pintaba vuelve a presentar cualidades inertes.

Entonces parpadeaste y el mundo experimentó un pestañeo que hizo vibrar hasta la más recógnita vena que habitaba dentro de mí. Me jactabas tanto como el vaso de vodka matutino bajo el frío de la noche de mi malva octubre. Confortablemente entumecedor.

No hay nada que me da más asco que la mentira. El ser humano, tan cobarde hasta en el momento en el que se produce ese enfrentamiento tan cercano con la realidad. ¿Huír o plantar cara? Huír mediante la palabra, si es que se puede, sir.
El yo de antes se hubiese sentido aplastado cual gusano, roto y quebradizo, sin ways out por lo que continuar evitando colapsos. Auto-stop eterno, pulgar debilitado. Mientras tanto el cabrón en el que la vida me ha transformado no se sobresalta ya por tales comportamientos, vive en éxtasis al descubrir alguien que aparentemente no cumple esos parámetros. Aparentemente, claro está. No descarta la opción de que más adelante se introduzca en la cocina, coja el cuchillo, y puñalada en un aquí te pillo aquí te mato literal.
La tierra cada vez está más contaminada, se aferra al cosmos para poder respirar. Lástima; aún no se ha dado cuenta que los pulmones le han sido arrebatados millones de años atrás.

Me encanta el olor a otoño y sus tonalidades tan variables desde ocres, naranjas y marrones, pasando hasta por el rosáceo de los lilas.Los neoyorquinos cruzando Central Park cobijados bajo sus sus coloridas bufandas de diseño, los niños parisinos pisoteando los montones de hojas mientras siguen hacia la escuela a través de Los Champs- Elysées, las parejas londineses acurrucadas bajo el frío otoñal de Hyde Park... y yo sufriendo calor como si supuestamente no formara parte de occidente. ¿Dónde están esos rasgos,Otoño, que tanto tardan en llegar? Solía decir que me gustaba caminar bajo la lluvia, era un hecho, ahora simplemente es inverosímil, sin sentido, carente de coherencia.
Entra a mi habitación, allí hallarás colgado el paraguas que robé contigo en Londres escasos meses atrás.Almacena más polvo del que habitualmente encuentro en mi día a día...
Temperaturas que suben, nubes que desaparecen, días de playa en los que no soy partícipe a casi principio de Octubre...El mundo no tiene sentido, por lo menos, no para mí.

Definitivamente la rutina es lo más burdo que hay. Que si levantarse a X hora,que si dos galletas por aquí, un té por allá... las matemáticas, que pueden podrir la acción de vivir desde que sueltas números. Maldigo a los árabes por su invención del sistema númerico occidental o cuasi-occidental.
Hoy recibí una llamada de una jubilida, quería que le diera clases de inglés;imaginaros mi cara excusada con algún que otro ajá, seguidos de múltiples ''Sorry Lady, but my timetable is complete.'', la llamaré desde que haga un hueco en el horario.'' Creo que recibirá primero la llamada del asilo.Realismo al estilo inadecuado, otras veces calificado como rudo.
La cabeza me acuchilla una y otra vez.-Debería probar con la mezcla de bicarbonato y limón-. A lo que respondí si no toleraban vodka o whisky, me daba igual.
Tarde-noche, ocaso,atardecer sobre el horizonte bañado de tonos azulados, rosáceos y lilas.
Mi sucio apartamento,esquivar pilas dee libros, y voilá al puro estilo francés. Encuentro la blusa blanca en el suelo y al chucho sobre ella. -¿No te bastaba con mear los sillones sucio chucho?- ¡Cómo sabe el cabrón!Se escondió debajo de la mesa porque conoce mi llamada ''dificultad de agacharme innecesariamente''. ¡Oh, la edad, la edad!Suerte que poseo entre mis manos el más exquisito bourbón, o whisky suciamente americano, tras las cajas de zapatos.¡Esto es el elixir!Ahora, necesito un cigarro. Que le jodan a la garganta.

Me va a estallar la cabeza.
Llega el otoño y como no, placas en la garganta además de la fiebre;como si no fuese suficiente aguantar a toda la escoria humana que me rodea.
Vamos a centrarnos;vivo en un lugar que está podrido, y tal cual, apesta. La mentalidad de pueblo se percibe hasta en lo que que atreven a llamar capital. Qué ingenuos, desprenden incultura hasta por los poros de la piel. Hombre, yo no soy perfecta, dejémoslo en que solo piso la mierda sin llegar a sumergirme en ella.Ni que el culturizarse no fuera gratis.
En mi generación abundan jóvenes sin futuro, ineptos bien pagados, gente que aporta fama a estos ineptos, y ceros a la izquierda. Antes creía ser uno de esos ceros,ahora no lo creo, lo soy. Nos caracterizamos por querer probar lo contrario y al final solo acabamos siendo detestados. Si te sientes así, directamente me importa un bledo.
Esta mañana, continué la rutina para hacer honor a la monotonía. Metro, olor de sudor mañanero, té en la pastelería francesa de la esquina, cigarro y chequeo diario de ''a este me lo follaba, por este me haría lesbiana''. Las 8:00 ya. Conversaciones mediocres por gente mediocres, miradas cargadas de desprecio y después Jane; de lo poco con sentido que conozco más mi matutina distracción por Anthony. Mira que es fácil perder el hilo de la conversación y sumergirte en lo más profundo de tu ser. Con lo grandioso que es el hombre, y cómo lo empequeñecemos. Sigamos con el tema. Anthony. Dos metros.Nariz aguileña, mi fetiche. Ojos irlandeses. Barba mal cuidada. Todo un Englishman. Ignoras lo que daría por estar a tu lado.Cualquier individuo de mi ciudad parece enano si entramos en comparaciones, quitando sarcasmos aspectuales de por medio. No sé lo que te motivó abandonar mi querido London, cariño, pero es bonito pensar que fue a causa de mi pequeña dedicatoria en paneles de cristal.Rompamos las ventanas, dijiste entonces, pero todo lo que me apeteció en aquel momento fue fumar para disfrutar de tu olor a tabaco una vez te encontrabas a metros de mí.